|
||||||||
DOSSIER:
VOYAGES 
.
|
||
| > SUPPOSE | ||
Suppose... Que s'ouvre sous nos yeux Tous les toits de la ville Et que je te demande De choisir la maison Où, le toit refermé Tu aimeras la nuit. Suppose... Que la carte nous dise Nos quatre vérités Et que je demande De lui faire sentir Avec bien des caresses Et que je te demande Que nous savons tout ça. Suppose... Que je n'aie rien à faire Que d'attendre la nuit De vouloir qu'elle arrive Avec tout le retard Que l'on peut mettre à vivre. Eugène GUILLEVIC, "Avec", Gallimard éd. |
||
Supposons... oui supposons... Qu'aujourd'hui, hier ou demain... Oui supposez... que le vent vous entraîne vers un ailleurs... Nous attendons vos poèmes... Supposons... |
||
 |
|
||
| > LES COULEURS DE LA MER (Extraits) | ||
L'hiver est comme une orange ouverte Et je suis assise au fond de l'hiver A manger des pépins Toi, tu lis le journal Et son ombre sur le mur Est comme une feuille de Yucca Dans un jardin Assise sur la dune Je regarde les feux du carrefour Rouges pour arrêter ton coeur Jaunes pour t'ensoleiller Verts pour te permettre Et les voitures courent sous la pluie Comme dans une brume jaillissante Vers l'odeur mêlée de la plage et des chênes verts Je regarde les feux du carrefour Sages comme des phares de mer Et ton ombre changeante Qui grandit lentement Du fond de la route Mon corps dans tes yeux allume de petits poignards verts Tu aimes mes cheveux et mes jambes Mon coeur et ma bouche Mais moi je n'aime plus t'aimer Je pars Je ne pars pas pour un amant Je pars pour moi-même Ici Je suis attachée Je suis attachée Je ne connais plus Le goût de jouer Le goût de plaire Le goût d'aimer Je ne connais plus Le goût de rire Le goût des bois Le goût d'enfant Pour manger du pain Au chocolat Je suis attachée Alors je pars Pas pour un amant Pour moi-même DENISE JALLAIS, ("Les couleurs de la mer"), ed; Seghers, 1956. |
||
|
|
|
| > MEMOIRE | |
Dans un village vieux où nulle route ne conduit, au pied d'une
Dans un village serré au fond de son creux d'herbe où s'entre-déchiraient les rois, Dans un pays aveugle où la folie paysanne par les ruelles égare ses cris, ses yeux, Dans une terre enceinte de trésors, d'or, de labyrinthes oubliés et de pluies, de pluies, Dans un cimetière de porphyre et de tôle, un ivrogne rôdant sous les os, Dans un coin de champs, sans oiseaux, sans horizon, sans sillon, champs de seigle gris, Dans l'ombre d'un brouillard, la cassure d'un granit, l'univers, d'une épine, Dans ce hameau perclus de désespoir, meurtri par quelque jaune sort de sorcier, Dans cette trace de misère faite par les nuits de lune salie, gît l'oeil mort de ma mémoire. GEORGES EMMANUEL CLANCIER, ("Vrai Visage"), ed. Seghers, 1953. |
|
|
| LE DOSSIER |
| >Sommaire >Edito >Quand la magie opère >Vous avez dit voyage? >Café-Fahrt >Maroc >Bolivie >Rapa Nui >Voyage autour d'une chambre >Côte d'Ivoire, été 98 >Voyage à travers des poèmes >Voyage dans un supermarché |
|
| STRASMAG |
| >ACCUEIL |
|
